Tras las nubes grises

Aunque llueva,

aunque las nubes la cubran,

está 100% llena.

Hablando de palabras sofisticadas mastico la inteligencia. Se desmenuza y se saborea. Es exquisita, deliciosa y vulnerable. ¿El poder? Ese es burdo, sin chiste y un tanto machista.

"No me decido si es un sabor o cuestión de formas." Amanece lloviendo y el olor de tu playera me impide levantarme. Me abraza. Me jala de regreso a ese sueño que comenzó ya hace algunos años.

Treinta y siete. Suena bien. Se ve bien. Se sienten bien a pesar de todo.

Ni una aguja en mi brazo, ni una pastilla en mi boca, ni un juicio hecho al azar borrarán el tiempo. Mis pequeñas arrugas o mis ocho o nueve canas. Todo suena. No sé si adentro o afuera.

Te cuido y acaricio. Me miras y agradeces. "Contigo no me siento solo." Camino y respiro. Huele a aquellas hierbas que a ella tanto le gustaban. Lavanda. Sigo. Viajo. Vuelo. Estoy.